SABBIA chiude i battenti.

Ci rivediamo qui http://accidentalmente-imperfetta.blogspot.com/

Perciò ho deciso di non farlo più, di non perdere tempo a dare spiegazioni se non ne vale davvero la pena, perché infondo se il mio interlocutore non mi ascolta, perché dovrei esaurire il mio credito cercando di farlo ragionare? Non lo faccio, punto.

Sono un po' in fase spiritual-rivoluzionaria, lo ammetto, ma tanta fatica per possedere oggetti che in realtà non mi servono non vale il sacrificio del mio tempo.

Perciò ho un progetto. Piccolo, passibile di modifiche, ma ce l'ho, e stavolta non farò l'errore di parlarne se non a chi è degno di fiducia, perché certa gente, oltre a non capire, ascolta solo ciò che vuole sentire, e parte con voli pindarici fondamentalmente su un'informazione fallace.

Per il resto del tempo, aspettatevi risposte monosillabiche.

Una costante della mia adolescenza è stato un biondo con gli occhi blu che ogni giorno passava nella tabaccheria di mia mamma a comprare camel lights, molto gentile ed educato, a cui io però riuscivo a dire solo "ciao", "tremilacinquecento" e "grazie".
Mi piaceva tanto da mozzarmi il fiato e da illuminare la stanza ogni volta che entrava, tanto da sapere la targa della sua punto a memoria anche se non sapevo il suo nome, tanto da frantumare le palle a chiunque per sapere briciole di lui.
Poi il reticolo dei giorni me l'ha fatto conoscere, quasi per caso: M.
Era sempre molto gentile, simpatico ma un po' troppo "bravo ragazzo" e a me piacevano intossicati e maleducati, a diciassette anni, perciò restò un biondo molto carino, ma niente di più.

Il reticolo si infittisce, i giorni diventano mesi e poi anni, e io lo perdo di vista: sapevo che aveva tutta una vita imbastita per conto proprio e saluti e baci alla diciassettenne che era lì a guardarlo, cambia casa e cambia esistenza.
Poi l'altra sera, alla tradizionale festa della birra a C. che cerco di non mancare data la quantità di cibo e birra che riesco a scroccare, con la faccia affondata in una grigliata un po' salata e in una birra congelata, lo vedo e mi saluta, proprio lui, si ferma a scambiare due parole con me e la Zia Kate intenta ad aggredire un totano.
Ha cambiato vita, cambiato casa, cambiato esistenza, pericolosamente vicino a me.

E io mi rivedo per un secondo seduta a fare i compiti sul bancone della tabaccheria, a srotolare l'estate a dare una mano in negozio a mia mamma aspettando forse solo lui e le sue camel lights e magari qualche amico per scambiare due chiacchiere, e mi vedo chiaramente diciassettenne a bocca aperta perché al mio tavolo, proprio al mio tavolo, c'è lui.

Domani sera viene a cena da me, aggregato alla cena che facciamo io, la Zia Kate e moroso della Zia Kate.

Come si dice, cogliere la palla al balzo.

Il weekend appena passato è stata una piccola gestazione.
Inizia, come ogni gestazione, con una fecondazione: il mio capo, il Barbapapà, che arriva fresco come una rosa e mi lancia una mina tra capo e collo che mi lascia addormentare la sera e mi sveglia di soprassalto la notte, di solito nel bel mezzo di un sogno porno-soft con Grissom che mi parla di crisalidi in un locale per spogliarelliste di Las Vegas.
La gestazione procede normalmente: cerco di valutare tutte le possibili catastrofiche vie per evitare quello che pare l'inevitabile, mantenendo un atteggiamento di calma apparente che si libera in fiumi di monologhi telefonici con il genitore di turno la sera, tra la cena e il porno-soft.
L'altra notte ho partorito. Ho aperto gli occhi nella penombra, mentre Grissom mi stava accompagnando nel suo studio per mostrarmi la collezione di farfalle, e ho espulso la soluzione.
Giorni di insonnia risolti verso le 2:30 del mattino.
Avrei dovuto battezzare la piccola S. oggi pomeriggio, ma il Barbapapà s'è fatto vivo solo per prelevare denaro e rendermi le prime tre ore di lavoro un pacato inferno, e si rimanda la cerimonia a data da destinarsi.
Spero quanto meno stasera torni Grissom per una sexy lezione sui lepidotteri.

In questi giorni medito. Tanto. Troppo.

Autoerotismo mentale, niente di più.

Mi è capitato di pensare alle scadenze.

Alla scadenza della mozzarella che ho in frigo e che mi costringerà ad una dieta di caprese finché non l'ho finita tutta.

Alla scadenza dell'affitto della mia casa che ha quasi fatto il primo giro di boa dell'anno e che è ancora piuttosto lontana dal somigliarmi: resta spesso vuota, di giorno, perché la abito solo la notte e non le dedico molto tempo, purtroppo.

Alla scadenza dei sentimenti che semplicemente finiscono, prima o poi. Come il vino pregiato, la quantità è necessariamente limitata, anche se ottima.

Alla scadenza delle fasi della vita e al senso di malinconico rimpianto per il tempo che passa e che soprattutto non ritorna.

Alla scadenza anche dei periodi negativi, che, dato l'assunto per cui "la vita è una ruota", grande verità che ho appreso da un presuntuoso biondo occhialuto una notte d'agosto davanti ad una pasta di mezzanotte e ad un bicchiere di vino rosso, prima o poi finiscono, fortunatamente, e il sereno ritorna.

Beh, finirà la mozzarella, anche quella di bufala e con lei la pessima abitudine di fare la spesa insieme a mia mamma che, dato che vivo lontana, s'è convinta che io abbia bisogno di sedici mozzarelle per affrontare una settimana.

Finirà il mese di giugno e pagherò l'affitto per altri tre mesi, si compirà l'anno della mia casa e magari appenderò i poster che giacciono arrotolati in un angolo, così le pareti saranno meno vuote e meno bianche.

Finiranno i sentimenti, belli o brutti, per il naturale corso delle emozioni, per lasciare posto ad altri.

Finirà questa fase della mia vita in cui non so niente per iniziarne una nuova, con nuove incertezze.

Finiranno periodi negativi vari, in diversi ambiti, per nuovi momenti sorridenti.

Speriamo che non finisca il vino, comunque.